Я же умер, чтоб родиться поэтом,
Но никто и не заметил потери.
Пара ангелов оплакать хотели –
Отложили воскресенье до лета.
Боль в груди и пустота под ногами –
Ощущенья, порождённые плахой.
Чуть прикрытое, под тонкой рубахой
Трепыхается добро с кулаками.
Из отчаяния вытекли строчки...
Из застывших слёз построены замки.
Согреваю оптимизмом останки,
Вместо жизни, мне дарёной отсрочки.
Я же умер
© Copyright: Шурши Ля Фамов, 2015
Свидетельство о публикации №115040202601
Свидетельство о публикации №115040202601
Рецензии
