В морге застывшие лица,
И с номерочком нога.
Все тут летали, как птицы,
С крыши в сугроб четверга.
Только один я в палате,
Нюхаю запах крапив.
Грелкой лежу на кровати,
Льды простыней растопив.
Значит, ещё полетаю
С пятницы до сентября.
Эй, запишите-ка в стаю
Белых ворон с пустыря!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.