какой он будет, мой апрель?
как хочется снабдить парами
состав, ныряющий в тоннель
невозвращения.… над нами
редчайшего народа смерть,
великий Город-усыпальня.
туземцы, всё бы вам стереть!
меня стирайте на вокзале,
где строя нет, но чист парад
людской, един порыв и право,
где не мертвецкой тихий хлад,
а чистый холод переправы.
но ты подруге юной рад,
и я забуду, выпив яду,
что мрия моего пера
дороже всех мальчишек рядом!
но воздух подземелья — мост
и мощь — как выворочен плугом.
и так божественен и прост
твой жест у локона подруги,
мой жест — тускнеющего в честь —
где, огибаема дымами,
стояла я, и чей-то жест
мне локон силился поправить…
2012 — 29.03.2015
Свидетельство о публикации №115040111251