Уже трое суток никто не звонит, не пишет, всеобщая тишина.
А в комнате сидит холод собачий, да я.
А в воздухе пахнет попыткой писать стихи.
Обстановка кажется идеальной, но увы.
Увы, мне бы хотелось сейчас другого,
Может быть даже к морю, как там с погодой?
Как там мой красивый прибрежный певец,
В ослепительно белой майке, очень летний, озорной сорванец.
А может быть лучше к маме, к её приторным пирогам и чужим стенам.
В которых она сама как вклеенная картинка из журнала "Готовим - толстеем"
И рядом с ней эдакий Кен ее когда то детских мечтаний,
Мама ты счастлива? Меня то не обманывай.
А больше и некуда, хоть на дно океана лезь,
Хоть на Марс лети, в зубах с билетом в один конец.
И я прокляла бы сейчас этот холод и неимение мест,
Я способна на все, что угодно, лишь бы выкарабкаться уже, наконец.
Трое суток
© Copyright: Настасья Макаровская, 2015
Свидетельство о публикации №115033109456
Свидетельство о публикации №115033109456
Рецензии