31. 03

я пишу тебе письма, но не мелким почерком, а своим размашистым.
и только правду.
но готов ли ты принять ее? готова ли я принять то, что чувствую?
готовы ли мы признать? сказать вслух?
 
жаль, что врачи не лечат, что тебя не любят.  пришел на прием и выписали тебе лекарство от  сердца, что так страдает. но у нас есть лишь " делаем больно. ежедневно. с 9:00 до 17:00. без выходных". и никто не задастся вопросом - сколько людей от одиночества без вести пропадает.

вот она я! да, вот она я! та, которую не любит не один из тех, кого любила и берегла.
которую забыли те, для кого нужной стать не смогла. а старалась.

кто придумал, что всё проходит? есть закон, что нельзя убивать. почему нет ни слова о том, что нельзя приручить и бросить?  о том, что нельзя нож в спину. тому, кто верит тебе - лгать.

я пишу тебе письма. в этих строчках лишь правда.
на руках моих воспоминаний больше, чем в голове.

эти руки держали за руки тех, кто ушли.
кого нет уже рядом.

сколько ран на них, что не зажили.
об этом пишу тебе.