Чёрным бархатным отливом,
Спеют, зреют чудо - сливы,
И как выводок бесят,
С веток стайками висят.
Лишь дотронешься, слетают,
А надкусишь - соком тают.
Массой сладкой и густой,
По гортани, вкуснотой.
В эту мякоть расписную
Вносит осень сласть лесную.
Горечь пряную полей,
Пух цветущих тополей.
И журчание истока,
И цветную шаль Востока;
И ночную духоту
И зелёный луг в цвету.
Прикушу губами сливу
Жжёт… Как будто встал в крапиву.
Освежает пряный сок;
Сквозь меня проходит ток.
Широки оттенки вкуса;
Нынче слива – моя Муза.
Я ей Гимн уже пою.
Сок её медовый пью.
Не нужны мне мандарины
У сливянки вкус старинный.
Выпью… Травку покошу.
Как не выпить алкашу?
Слива выдержкой красива.
Градус сочный. Крепче пива!
Сливу - ягоду давлю.
Круглый год сливянку пью.
Торжественный марш сливянке
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115033102148
Свидетельство о публикации №115033102148
Рецензии
