Протяжно плачет старый саксофон.
Чехол припорошил холодный снег.
Как клён зимой мужчина чуть склонён,
И взгляд едва струится из - под век.
Снег серебром на плечи и виски.
Течёт, спеша, народа длинный ряд.
А фонари застыли от тоски,
Бросая на фасады светлый взгляд.
За три часа - пять баксов, медяки…
Слеза блестит, ледышкой, в уголке.
И, кажется, уже решил уйти,
Прервав свой плач, движеньем по щеке.
Но вновь пустили руки пальцы в пляс,
Под тенорка охрипший голосок,
И музыка, протяжно, пролилась -
Так, словно над родной избой дымок!
Задумчиво за образы держась,
Переживал он что – то там - в себе…
Вдруг, стихло всё. Устало вниз склонясь,
Мужчина спрятал инструмент в чехле.
Должно быть, ждал подарка от судьбы,
Но вышло так, как было много раз.
Лишь чуть затронул чувства у толпы,
Да получил заряд от тёплых глаз.
Протяжно плачет старый саксофон...
© Copyright: Анатолий Гуркин, 2015
Свидетельство о публикации №115033101411
Свидетельство о публикации №115033101411
Рецензии