Ты прости, мой милый, мне свои обиды,
Что скопил в душе, нитками пришитые.
Развяжу я узелки ниток тех суровых,
Станет вдруг легко душе без обид всех кровных.
Я сожгу те нитки с печалью пополам,
Больше повода для ссор я тебе не дам.
Все обиды унесёт с пеплом вольный ветер;
Я люблю тебя, родной, больше всех на свете.
У меня такой характер, где мне взять другой?
Не тиран я, женщина с раненой душой.
Зачерствела душа от зноя и метели,
Из воды да в пламя, закалить хотели.
Не растратила тепло, что душе отпущено.
Будешь, дорогой, ты моей отдушиной.
Я не стану говорить: "Жизнь мою сгубил".
Наш союз на небесах предрешённым был.
Я не тиран. Из цикла ОН И ОНА
© Copyright: Галина Пересёлкова, 2015
Свидетельство о публикации №115033111298
Свидетельство о публикации №115033111298
Рецензии