Километры путей обдувает ветрами,
Дрожь вагонов в составе с короткими снами.
Больше суток студентке, мне, дарит дорога,
И попутчиков в стужу досталось немного.
Спрыгнул с полки сосед: Что читаешь, землячка?
Я...? «Блокаду», Чаковского. Чуть ли не плача,
Голос рвётся... Глаза – что открытая рана.
Кипяток в двух стаканах принёс из титана.
Онемевшей, сухой, ослеплённой от боли...
Не могу про войну книг читать, – он промолвил.
Я там был... Замолчал, губы в нитку сжимая.
И кино про войну не могу... Понимаешь?
Если слышу звук мин и летящих снарядов
Инстинктивно – «ложись!». На живот – тут же рядом.
Закрываюсь руками и голову прячу,
А другие смеются: – Смотри, дед чудачит!
Сколько раз сам себе говорил – это съёмки,
Но война растреклятая снова вдогонку.
Молча чай допивал, может, с теми, кто падал
И уже не вставал в этом блоке из ада...
Блок ада
© Copyright: Ольга Лаврова Графиня Шелленберг, 2015
Свидетельство о публикации №115033005838
Свидетельство о публикации №115033005838
Рецензии