Поэты

Мне не нравятся поэты.
Вот, ей богу! Ей же ей!
Я их ненавижу, где-то,
В глубине души своей.

Зарифмует кровь с любовью -
Вот творения венец!
Ходит с поднятою бровью,
Мол, какой он молодец!

Молодец, ни чё не скажешь,
Написал так написал!
Он поэт с солидным стажем,
Он писал, когда я ссал

В разноцветные пеленки
И сиреневый горшок.
Я с ветрянкой, весь в зеленке,
Пью какой-то порошок,

Он по ящику читает
Мне стихи про целину.
Он - поэт, он что-то знает...
Он внушает пацану

Веру в чудо, в силу слова,
Открывает целый мир.
Годы мчат. Стараюсь снова
Прочитать его. Кумир

Мой, и всей страны конеШно,
Предстает в иной красе.
Сомневаюсь, делом грешным,
Может быть поэты все

Лишь при жизни актуальны?
Но как раз наоборот!
Кто в веках - поэт реальный!
Кто в минутах - обормот.

Пушкин Пушкиным остался...
И еще фамилий семь.
С остальными я расстался.
Безвозвратно. Насовсем.

Обхожу иных поэтов
За семь верст теперь, друзья.
Но один, он рядом где-то...
Как с ним быть? Ведь это - Я.