Зимний Бостон

Здесь зимой не убирают снег, а отрывают траншеи.
И порою здесь белые стены доходят до шеи.
Состоящий, как будто из жадных больных сквозняков,
этот город в ночлег-банкоматы пихает своих бедняков.
Здесь так много машин, и так много случайных прохожих.
Погруженных в раздумья и слякоть и очень похожих.
Все куда-то спешат и куда-то не могут успеть.
И так пристально смотрят в оконца - всемирную сеть.
А за шторами бледный тускнеющий город,
что как жители жаждет весны и приподнял свой ворот:
серых чаек и голых, потертых, холодных стволов
отражающихся в грязных стеклах дорожных полов.
Здесь бездушный финансовый сектор граничит с причалом,
что когда-то служил этим улицам строгим началом.
Этот город изгоев,
впустил не одну уже тысячу Ноев,
что вернулись со звезд,
в эту антиутопию правильных Лемовых гнезд.
Здесь волна океана сменяется валом акцентов.
Утопающих в главной мечте под потоком процентов.
И весь город как будто бы окнами смотрит домой,
провожая обратные рейсы соленой рукой.

И. Абугов