стерва

эта история сочинила сама себя,
весной, допустим, пятнадцатого.
скорей всего в марте-начале апреля,
а впрочем, не важно.

любил её сильно,
за руку держал,
но знаешь, я вру. вот беда.

мы просто однажды курили,
да с той, что не пахнет совсем никотином,
мы пили с ней водку,
а она (прикинь), запивала пивом.
такая смешная.
она пьёт и щурится, а потом улыбается.
да! она!
она любит поэтов,
Есенина, Бродского,
она без ума даже от Маяковского,
она с их книгами пьёт вино.
она курит в день пачку винстона,
и одной никогда не накурится,
я как-то бил ее по рукам,
(но "тебя это не касается").
она бегает за бездомными кошками,
и всегда их приносит ко мне, помурчать.
она гладит их по жесткой шерстке.
а я завидую им; почему коты, а не я?
она любит закат и звездное небо,
но только с крыши девятиэтажки,
я как-то сводил ее, а она, дурочка, чуть не упала.
она никого к себе не подпускала,
глазами стреляла, стерва, ну всем.
а мне жаль, что стерва (она) не моя,
ведь я то ее любил.