К чёрту пустое знание
о мириадах звёзд,
если моё призвание –
есть на лугу овёс.
Грива свисает в россыпи
рос на густой траве.
К звёздам так мало доступа,
сгинул я в мураве.
Кости мои покроются,
склеит земля погост.
Сердце моё покоится,
не долетев до звёзд.
Что же ты, детка, маешься?
Кружишься надо мной,
горестно сокрушаешься.
Поздно, лети домой!
DFS
отставшая Муза
© Copyright: Ирландский Цыган, 2015
Свидетельство о публикации №115032909723
Свидетельство о публикации №115032909723
Рецензии