***

Его сердце остыло, могильный холод от шеи к запястьям. Глаза в пол, рваный носок. Чёрт, снова зарос.
Он перерос свою же ваниль, недопитое светлое, и словесный понос.
Они же слушают, сам удивляюсь, как можно столько спотыкаться.
Моим историям место в пыльной кладовой библиотеки.
Читайте пустые страницы, от этих рассказов веет валокордином и все быстрее тяжелеют веки.
Он пишет о любви, а верит в смерть. Переживает отношения и живёт в расставаниях. Тошно смотреть.
Он уже на пол пути к лавочкам и склерозу, когда на хлеб придется копить.
А продолжает открываться, тем кто не способен в баре внимать его стихам, и без паспорта, что-либо пить.
Банально и грустно, вот открылись двери в метро, синяя ветка.
Вроде бы пересесть и домой.
Но слишком опасно, он не сможет обойти прилавки с вином.
Он боится...даже не так, знает...что чем дальше, тем вечера длиннее, на кухне тише, а алкоголь крепче.
Он помнит, как мерить петлю и как в пьяном бреду обезболить сердце, и снова, выход что легче.
Он знает, первые уже не читают его посты, и строят планы на десятки с другими.
Следующий сам уйдет,
Ну а после, уже наверно он сам умрёт.


Рецензии