Читаю свои стихи...

Читать своё - обидно и печально,
Как будто, кто чужой - о чём и я...
И почему ключом, что открывает тайны -
Поэтом быть - по прихоти огня?...

Зачем же так, изысканною пыткой
Терзает Небо мой мятежный дух?
Вот ты считаешь - я давно потух -
И презираешь, бледною улыбкой...

Но я поэт, мгновениями жизни -
Когда рукой невидимой крещён,
На те секунды, что достойны выси,
На те часы, что как тоскливый сон!...

Вот почему, скажи мне, по-простому,
Окончен стих - и снова я в пыли,
Так жажду безуспешно снова, снова
Взмахнуть крылом в сверкающей дали...

А всё равно, мгновенья ярких песен,
Прекрасней той обыденности лет!
Пускай забыт пейзаж страны чудесной,
И ветви растопырил тусклый лес...

Поэтом быть - подарок невозможный,
Я не хотел, я отвергал -"За что?"
Хотелось пить привычное вино,
Чем увлекаться Музой, безнадёжно...

Прости мой дух, печали и страданья,
Которыми вздымается огонь!
Так бесконтрольно - встречи и прощанья,
Так безответно, ты играешь роль...

28.03.2015