Пиит
Поэтам ставят памятники, а журналистам - нет.
Жизнь разная, а смерть - одна и та же.
Погибнет человек - возьмёт билет.
Никто не вспомнит о пропаже.
И примет век, что нет его. Капец.
Поэтам же всегда другая участь:
он по морю житья гребец,
плывёт туда, где можно петь не мучась.
Писать стихи, а значит слышать глас,
всё вопрошающий: - Ты жив ли? В самом деле?
Тогда живи. Даю тебе приказ:
не умирай. Будь человек в пределе.
Они? Конечно же, умрут.
Ты знаешь сам. Цветочки. Гробик...
А ты, пиит, тащи на грудь
всю груду непомерных строфик.
29 марта 2015
© Copyright: Александр Алейник, 2015
Свидетельство о публикации №115032904083
Свидетельство о публикации №115032904083
Рецензии