Суббота. Как ни странно, но тепло

Земфира Де Вирджилиис > фото.
·

Суббота. Как ни странно, но тепло.
Дрозды кричат, как вечером в июне.
А странно потому, что накануне
боярышник царапался в стекло,
преследуемый ветром (но окно
я не открыл), акации трещали
и тучи, пламенея, возвещали
о приближеньи заморозков.
Но
всё обошлось, и даже дрозд поёт.
С утра возился с чешскими стихами.
Вошла соседка, попросила йод;
ушла, наполнив комнату духами.
И этот запах в середине дня,
воспоминаний вызволив лавину,
испортил всю вторую половину.
Не так уж необычно для меня.

Уже темно, и ручку я беру,
чтоб записать, что ощущаю вялость,
что море было смирным поутру,
но к вечеру опять разбушевалось.

ИОСИФ БРОДСКИЙ


***


 И не склонный к простуде
Все равно ты вернешься  в сей мир на ночлег.
Ибо нет одиночества больше, чем память о чуде.
Так в тюрьму возвращаются в ней побывавшие люди,
Как голубки- в ковчег.

И. Бродский

1967 год. Стихотворение «Фонтан»


О, философия мужская!
Фонтан, но он совсем другой.
Как Лермонтов, ты молодой.
И строчка, как струя живая.

Я преклоняюсь пред тобой.
Красивый, рыжий лев.
Ты гениальный, заводной,
Гроза кудрявых дев.

Ты спрыгнул зверем с постамента,
Пустился наутек.
Таинственно, одномоментно.
Твои стихи, как грог.

«И новый Дант склоняется к листу.
И на пустое место ставит слово.»*
Но ОН ушел и все вокруг не ново.
Голубки ж погибают на лету.


* И. Бродский