Осенние псы

Утро в субботу подобно расстрелу.
За окнами снова расплакалась осень,
Листвою своею межсезонного цвета
Влетает как - будто в, опухшие ночью,
Радары. В которых, подобно собакам,
Цвет подменяется в черный и белый,
И, словно собаки, нередко мы лаем и
Смотрим на мир взглядом без веры…
В утро субботы вдыхаем вкус пепла
Сладких надежд из разорванных книг,
И, вроде б, у жизни скорость кометы,
Но хочется взять и тянуть этот миг,
В котором находимся странные "мы".
Закрыть бы все двери и не отпирать.
Сидеть и молчать. Все будто немы.
Из снов невесомых довольно бежать!
Сидеть и смотреть на осени слезы,
Негромко молчать с кем-нибудь рядом.
Кому-то в ладонях шипы вместо розы,
Другому - любовь с первого взгляда…
В утро субботы расстрельной картечью.
И тихо скулить. Обидели пса вы.
И плачет и хочет обласкан быть кем-то,
Но нравится ставить все новые раны…
Возможно, и вас обидел там кто-то,
В детстве далеком. Горчит этот сон.
И речь ваша - мат сердечною рвотой
И пса вы пинаете, виной во всем он...

Ведь где-то внутри вас такие же псы
Порой норовят со спины настегать.
Ведь вы же одни, совершенно одни!
Лишь бы не жить, дай повод устать…
В утро субботы промозглой погодой
Нелепую дробь барабанит всем дождь,
И псы вам провоют, что ранены ноты
Мелодии фильма. В нем бег ваших ног
От тайных себя. Там не странные "вы".
Обычные жертвы прогнившей системы,
И в каждом подчас скрывается псих,
Желающий быть во всем только первым…
Но только бы псы из картонных сердец
Не вырвались в раз и не стали бы грызть
Улыбку невнятных массовых средств,
Которые стали псов часто дразнить...