Усталость сковывает тело,
Но я ведь знал, на что иду.
И в холод творчество лишь грело
В том старом брошенном саду.
Я знал, что я за всё в ответе,
Что только я могу творить.
Но стих мой мало кто приветит,
Ведь редко может кто любить.
Я душу вкладывал в творенья,
Я слал всем радость и покой,
И ждал оценки я с волненьем,
Зажав перо своей рукой.
Но был сожжён мой сад народом,
А сам в темнице я сижу,
Тоскую, загнанный пороком,
И в небо синее гляжу...
Поэт
© Copyright: Иллана Мор, 2015
Свидетельство о публикации №115032901243
Свидетельство о публикации №115032901243
Рецензии
