Баян отцовский не играет,
В футляре он лежит давно.
"Своё сыграл!" - он полагает.
"Осталось, - думает, - одно:
Вслед за хозяином куда-то
Уйти, в безвременья покой."
Фронтовика, войны солдата,
Расстроил бы исход такой,
Без продолжения звучания,
Его ещё одной души.
Но тяготит её молчанье
И неприкаянность в глуши
Уединения - в футляра,
Лишенном воздуха, мирке.
Давным-давно когда-то, яро,
Играли пальцы на руке,
По кнопкам бегая баянным,
Играя барыню,фокстрот.
Трудом упорным, неустанным
Отец свершил переворот
В своём сознании, осилив,
Сам, нотной грамоты азы,
Пот на меха и душу вылив,
И, может даже, соль слезы,
Однажды песни напевая
Всех фронтовых далёких лет.
Баян отцовский доставая,
Его души заметил след!
29.03.2015 года
Про баян
© Copyright: Николай Баскаков, 2015
Свидетельство о публикации №115032910957
Свидетельство о публикации №115032910957
Рецензии