VIII

Родник,
           звучащий по лесному,
Мой зачарованный родник –
Тому – святому зову,
                звону,
Мольбе влюблённого сродни.

Ищу его,
Пишу об этом,
Припоминая, как давно
На пару с ласковым рассветом
Я не плела цветных венков!

А травы выше,
                гуще,
                мятней –
Сорву?
О, нет, скажу: «Не смей!»
Самой себе, упав в объятья
К тебе, сиреневый кипрей.

Обнимет тут же и река
Зовущий луг и берега.


Рецензии