Отцу столяру
Сыплет прямо на отца.
Он сидит на табуретке,
Чуть пообок от крыльца.
Он печален, как собака,
И седой, как Дед Мороз.
Он вот-вот готов заплакать,
Да, видать, стыдится слёз.
Рвусь отчаянно и смутно,
Безотчётно, как в бреду.
- Пропусти! -
Кричу кому-то, -
Дай-ка я к отцу пройду.
Видишь, там отец мой рОдный!
Одинок и изнурён.
Может, он сидит голодный.
Может, выпить хочет он.
Он пускает кольца дыма
Удивлённо в небосвод.
Ни страны своей родимой,
Ни меня не узнаёт.
Пропусти, страна родная,
Не толкай так больно в грудь.
Может, он меня узнает…
Может, вспомнит как-нибудь.
Свидетельство о публикации №115032809623
Люся Моисеенко 09.04.2016 11:41 Заявить о нарушении