Всегда есть кто-то кто напишет классно

Всегда есть кто-то кто напишет классно
Всегда есть, кого можно назвать поэт
Кто-то на скрипке жжет атас, но...
Но не правда это. Это только след.

Начало это для тех, кто только начал
Прекрасно тем, кто лучше не видал
А мне бы бросить все, свалить на дачу
Я бы черта на рогах там написал

Но жизнь такая вся: дела, заботы...
Все не так, как хочется, у нас
Все наоборот, и пьем до рвоты
Или расстрелять, достав фугас.

Все на столько уже осточертело
И жизнь порой мне тоже не мила
В говне по горло, разве это дело?
Россия когда-то лучше ведь была.

Не с кончаемые темы, разговоры
Пожизненный круговорот и что?
Имеют нас по сами помидоры
А мы сомневаемся: Это всё не то.

Дел на самом деле нету настоящих
То что мы все делаем — это ерунда
Сами посудите семья, работа, ящик.
А дальше что, бутылка? Как всегда?

Не пойму я, как это ничего святого?
Как вот просто так, плевать на всех.
Как не понять, что к вершине долго.
И не завидовать, кто быстрее тех...

А не в вершине на самом деле счастье
И там его нет, и не снится там покой
И не у оных счастье, кто у власти
И я сам себя не понимаю, и тоска порой.