Переулок 212

Все поддается цифровке и систематике.
Наверно, изобретение тех флегматиков,
Которым не  дается напряжение памяти.
Но нам наплевать на буквы, цвета и правила,
Мы смотрим в глаза друг другу, и это правильно –
Надоели проспектно-цветные граффити.

И снова, не замечая, опять сюда возвращаемся
Мы так часто видимся, что уже не прощаемся,
Переулок ловит нас в свой непривычный сон.
Мы говорим подолгу, не слушая шума города,
Не разрывая концов связавшего души провода,
Заставив мыслить в гребаный унисон.

Наушник в ухо – вот и вся декорация
Мы – дети города. Города не во Франции.
Мы срываем свой голос до хрипоты.
Так много уже рассветов и вдохновения,
Умения мыслить верно и скрывать мнение,
Понимать друг друга без боли и темноты.

Всё поддается. Из года в год. Бесхребетное.
Забитое чьими-то просьбами и обетами.
Невозможно изменить или сдать назад.
А мы просто забили на эти тупые материи,
У нас не будет повторной удачной серии,
Собрав рюкзаки, мы просто уйдем в закат.