Она спала, а ночь играла волосами
И силуэтом отражений на стене.
Под одеялом, как седыми небесами
Укутавшись, ворочалась во сне.
Он наблюдал, не отрывая взгляда.
Себе внушал, что сам не может спать.
И в ее снах, под вальсом листопада,
Ему хотелось с ней потанцевать.
Луна ласкала своим светом ее тело,
Целуя шею, бедра, гладя по спине.
А его сердце алым пламенем горело,
Он умирал под шорох стрелок в тишине.
Ее лицо следами нежных снов сияло,
В улыбке скрыв божественную суть,
И он мечтал бы превратиться в одеяло,
Прижать к себе и рядом с ней уснуть.
Он так хотел бы взять ее ладони,
Не разбудив, своим теплом согреть.
Молиться ей - единственной иконе,
А если нужно, вместе с ней сгореть.
И если скажет, то пойти за ней на плаху,
Жизнь, отдавая без сомнений каждый раз.
Но он не спал, доверив мысли страху,
Проснувшись… не увидеть ее глаз.
Она спала...
© Copyright: Илья Шипов, 2015
Свидетельство о публикации №115032803707
Свидетельство о публикации №115032803707
Рецензии