Бесчувственный не может стать поэтом

Бесчувственный не может стать поэтом.
Дела его и мысли, все – вода.
И как бы ни мечтал чудак об этом,
Поэтом он не будет никогда.

Он равнодушен к боли и тревоге,
Что в смутный час насилует народ,
Живет лишь тем, куда уносят ноги
Да тем, чем сам же набивает рот.

Он равнодушен к войнам и болезням,
Один – и больше нет других людей.
Он пропадает в эгоизма бездне,
Он тонет. Не спасти его идей

И мыслей. Все зациклено на плоти,
На том, как лучше скоротать свой срок.
И даже если понял все - не против
Того, что равнодушие – порок.

Не против отравляющего яда,
Текущего по жилам день за днем.
«Поэту» сострадания не надо!
Зачем? Мы все и так переживем.

Не надобно «поэту» милосердья,
Не надобно тепла и доброты.
Не надо интереса и усердья…
Лишь только кинули б к ногам цветы.

«Поэт» быть может даже бессердечен
И может просто так стихи писать,
Ведь для него его искусство – вечно
И ясно, как бутылка и кровать.

Он пишет, пишет, пишет – но не может.
И каждый «стих» - трагедия труда.
Старается бесчувственный... Но все же.
Поэтом он не будет никогда.