***

Себя не чувствую, это не я
отражаюсь в подъездном стекле,
нахмурив лоб, чуть прищурив глаза,
ищу себя на стене, в темноте.
Ищу себя в ежедневных газетах,
в старых письмах к тебе и в шкафу,
в чужих головах, в запертых кабинетах.
ищу себя сбоку, снизу и наверху.
Может найдусь я на той старой кухне,
с облупленными стенами и потолком
пожелтевшим от многочисленных суток,
сопровождаемых частым глотком.
Или я в той комнате детской снова
играя в прятки, сам себя не найду.
И побегу, если снова услышу слово,
так ненавистное мне - люблю.
И нет противней человека на свете чем
того, что заставил поверить даже себя,
что способен другого любить не зачем,
не для чего, не почему и не ради огня,
толкающего кровь, застывшею в жилах
так давно, что не может струиться сама.
И только синее пламя растолкать её в силах,
а от него остаётся одна пустота.
Нет, нигде меня нет, я исчез,
растворился в толпе и облез.
А это не я, это бес,
в картонное тело залез.