Открываю окно
и впускаю
первый снег.
Он ложится на стол, на бумаги.
На зелёном сукне канцелярском
ранний снег - как на мёрзлой траве.
Я смотрю - он съедает чернила,
он печати мусолит...
От “входящих” и “исходящих” номеров
остаются набухшие кляксы...
Всё погибло!
Теперь ничего не понять!
Лишь одно мне понятно:
сейчас первый снег.
Я впускаю его, разбросавши замазку,
проклейку и вату-
всё, что сделано для утепления рамы.
Первый снег,
снег сырой и стремительный,
входит он в надоевшую комнату эту,
где плоская плесень оплела потолок,
чтоб напомнить мне: осень в разгаре!
Чтоб напомнить: мир снега огромен
и работа его велика -
всё засыпать - квадраты полей непомерных
и вот это
убогое поле стола.
Я впускаю его -
пусть побудет,
пусть расскажет он мне о просторе
и о ветре,
и о непогоде,
и о сумерках долгих осенних,
за которыми
стынет зима.
1968
Первый снег
© Copyright: Николай Димчевский, 2015
Свидетельство о публикации №115032706736
Свидетельство о публикации №115032706736
Рецензии