Сами себя продали мы,
И не торгуясь, был бы спрос.
Боялись мы продешевить?
Нам всё равно? Вот в чем вопрос.
На рынке душ, всё толчея.
Толкают всех и всё, и вся.
Оценщик в мыле, молоток
«Три. ПродалИ,… за три рубля».
Тут суетятся продавцы,
Лишь покупатели вальяжно
Трясут мошною наглецы,
А мне, на рынке этом страшно.
Кому душа? Лишь оптом, в долг,
И стоит, верьте, лишь копейку.
Орёт в безумии урод,
Товар втащил он на скамейку.
Смотрите, ценен и пригож,
Незамутнен, слегка подвял.
Перед оскалом страшных рож
Он связку душ, толкнув, поднял.
Но, среди гама, суеты,
Среди наживы вожделенья.
Здесь не растут цветы души,
Здесь только прах и лишь сомненья.
Мне страшно здесь, здесь не моё
И только злость под руку бьётся.
Словами выстрел, как ружьем,
Кричу «Душа, не продаётся».
Торги. Рынок душ
© Copyright: Александр Бирзула, 2015
Свидетельство о публикации №115032703514
Свидетельство о публикации №115032703514
Рецензии