Еще вчера питал обиды.
Вчера таил под сердцем зло.
И мысль о мести словно гнида
Вгрызаясь, хмурила чело.
Тому виной одна причина;
Не скупость матери твоя,
А колыбель любви для сына,
Где слишком мелок стался я.
Где внемля тишине просторов,
Не смог то дедово впитать,
Что на вечерних синих шторах
Писала русской песней мать.
Что не услышал плачь народный
В наливе выстраданной ржи,
А делал то, что было модным
И мерил всё на свой аршин.
Прости, что глупостью бездонной
Венчал в душе обиды зуб.
Случается, гнилой соломой,
Преступно устлан свежий сруб.
И вот за низкое прощенья
Пытаюсь вымолить теперь,
Как тот слепец, лишенный зрения,
Ища в стене бескрайней дверь.
Отчизна, Русь, прости родная!
Прости, край ласковых берёз,
За то, что, не осознавая,
Я русское в себе не нёс…
Прости
© Copyright: Алексей Васильевич Губарев, 2015
Свидетельство о публикации №115032701235
Свидетельство о публикации №115032701235
Рецензии