Поколеньями в ночь, мы слепо спешили куда-то,
Подгоняемые бессмертным боем часов,
Запахнувшись в плащи из житейского целибата,
Искажая святыни в осколках Вселенских весов.
То, что домом считалось - рассыпалось грудою щепок,
То, чем раньше дышали - смрадом ударило в нос.
Всё хвалили себя: человек, мол, и горд, и крепок,
А теперь оказалось: и жалок, и беден, и бос.
И над пропастью стоя, раскачиваясь под ветрами,
Причащаясь спокойным величием хладных светил,
Уповаем на связь, что протянута между сердцами
Словно подпись того, кто из бренности Солнце творил.
Отец снов
© Copyright: Дочь Свободы, 2015
Свидетельство о публикации №115032710904
Свидетельство о публикации №115032710904
Рецензии
