Это осень, это - сон.
Спят поля, и спят берёзы,
И от первого мороза
Лес в дремоту погружён.
Это осень, это - дождь,
Льют дожди напропалую.
Я её люблю такую -
Дождь на слёзы так похож.
Это осень, это - крик
Чаек над речной волною.
В серой дымке над Невою
День родившийся поник.
Эта осень, уходя,
Хлопнет дверью на прощанье,
Не исполнив обещанья
Золотого сентября.
Осень - честная игра,
Кто найдёт, кто - потеряет.
Лист последний облетает,
Всё зовёт: пора, пора!
Этой осенью уйдут
Те, кто были мной любимы,
И печальные могилы -
Вечный путникам приют.
Переписана тетрадь,
Перевёрнута страница.
Не забыть родные лица
Тех, кто будет вечно спать...
Осень
© Copyright: Андрей Клоков, 2015
Свидетельство о публикации №115032701035
Свидетельство о публикации №115032701035
Рецензии