Усталый лекарь заплутавших душ,
Гонимый со двора толпою торгашей,
Забытый кланом купленных чинуш,
Из преисподней выпертый взашей –
Он жив, Поэт. Не гений, но талант,
Всё так же неприкаян и не вечен,
Он – пилигрим, бродячий музыкант,
Он строг и весел, мудр и беспечен.
Осовременен – он не пишет кровью,
Он пишет нервами, распахнутой душой.
Он каждую любовь зовёт Любовью,
А в этом он специалист большой!
Стихи – душа, стихи – надрыв, стихи – стихия,
Стихи – бессонница, стихи – чертополох,
Беззубые, задорные, лихие –
И вовсе он не шут, не скоморох.
Немного странен. Вроде «не от мира».
Витает в белоснежных облаках,
А вместо крыльев – за спиною Лира,
Ну, и журавль с синицею в руках…
Он жив!
© Copyright: Виктор Юров, 2015
Свидетельство о публикации №115032609475
Свидетельство о публикации №115032609475
Рецензии