Ты смотришь на воду, и время, срываясь с рук, как птица, как кровь, возникает звенящей дрожью в ладонях Того, кому я, как всегда, ору так страшно и зло, что бывают тебя дороже, бывают такие, в которых заходишь вброд, которых так пьешь и не можешь услышать жажды и только твердишь, чтобы не приходил, урод, и спрятаться, сдаться, сломаться и убежать бы, и все это, Господи, честное наяву, такое добротное, сшитое, сбитое в самый корень.
Ты смотришь на воду, и я, превращаясь в звук, пою о приливе, который наступит скоро.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.