В пробирке летает колония моли,
Смотря в цветной ящик бреда и боли.
Им тесно внутри они жаждут свободы.
Все больше пресса на вещие годы.
Ломая об стенки тонкие крылья
Теряют рассудок, смеряются с былью.
Есть путь наверх, но страшит неизвестность...
Страшно покидание привычки, бесчестность...
В пробирке смердящей им стало уютно.
Спорят, воюют, спят обоюдно,
Строя жилища на трупах никчемно.
Летают и смотрят наверх обреченно.
Чрез вечность почуяв годов обманы,
Им будут страшны экрана туманы.
Но крылья избиты и уже не подвласть,
В чистую колбу свободы попасть.
Моль
© Copyright: Струговщиков Александр, 2015
Свидетельство о публикации №115032603235
Свидетельство о публикации №115032603235
Рецензии
