Не сердись на меня, родная,
не всерьез и не понарошку, -
стансы, что невзначай сочиняю,
как пороша на теплой ладошке,
на твоей, - полежат и растают.
Есть намного сильнее обиды,
заковыристей заморочки.
Мне досадно, но вовсе не стыдно, -
ветерок я прохладный у щечки
у горячей твоей, очевидно.
Только как, (дважды два - не четыре),
мне найти для тебя слово - дрожь?!
Я обшарил весь город, а также полмира,
до сих пор правит в нем изреченная ложь,
да и я до сих пор еще пленник ОВИРа
и стиха. Как тебе передать мою радость?!
Ведь с тех пор, как тебя в жизни встретил,
ты коснулась меня язычком - сладким ядом,
стали мертвыми все языки на планете.
Не сердись...
© Copyright: Петр Скорук, 2015
Свидетельство о публикации №115032602542
Свидетельство о публикации №115032602542
Рецензии
