Казнили как-то Генри Джонса,
Что священника убил.
Дело было жарким летом,
Генри сильно пил.
Птиц на улице не слышно,
Страшная жара,
Генри выпил лишних триста
И сошёл с ума.
*** проигрыш ***
Он зарядил свой револьвер
И покинул бар.
Он метился в чертей,
Но в священника попал.
Теперь он в камере сидит
И знает, что умрёт.
Трансформатор зло гудит,
Стул-убийца ждёт.
*** проигрыш ***
Пришли за Генри конвоиры
На заклание отвести,
За руки по коридору
Генри волокли.
200x (c) Rederick Asher
Генри Джонс
© Copyright: Редерик Эшер, 2015
Свидетельство о публикации №115032602379
Свидетельство о публикации №115032602379
Рецензии