рукой касаясь пустоты

Рукой касаясь пустоты, на высоте горы.
И бросив взгляд за горизонт,
Где сожжены мосты.
И новых дней скрипучий бал наполнит суетой.
Бывают мысли иногда… одна
Безумнее другой.
Стихи поэту не нужны, хоть он страдал над ними.
Рождались мысли и слова,
И строки говорили.
Но после всех сложений букв, и канделябров рифм.
Поэт забудет вдруг о них…
И сложит новый миф.
И в нём обратно он страдал, и пил вино как воду.
Чуть перебрал, не рассчитал.
И потерял свободу.
Теперь пожизненно больной, рифмует сутки напролёт.
Но для чего, и почему?
Никак он не поймёт.
И снова полночь пустоты, и лист вновь под рукой.
Ложатся строчки всем назло.
И дым над головой.
Уносит мысль в никуда, где сонм сиянья звёзд.
Он ищет рифмы и слова,
Как птицы ищут гнёзд.
Возможность рядом, протяни горячую ладонь.
Но нет желания идти, и силы…
Боже мой.
Поэт не сможет рассказать, что в его сердце блажь.
Он не обязан, он немой.
Стихи вышли в тираж.
Но снова неуёмный пыл, и жажда превозмочь.
Себя или кого ещё,
Стихами растолочь.
В них отразить всё что живёт, не может не любить.
А после? Что потом? Ещё?
Ведь с этим надо жить.
Рукой касаясь пустоты, вдруг ощутишь мгновение.
Оно отзывчиво порой,
Как губ прикосновение.
Ведь пустота всему виной, и стало быть причина.
В ней суета не может быть,
Как на лице – личина.
Ложатся строчки в ровный ряд, смеркается… рассвет.
Поэт привык часы сверять, по рифмам,
На обед...
Его не позовут к столу, ему кропать весь век.
Слова и рифмы, и мечты.
Ведь он стал человек.