Я знаю много танцоров и танцовшиц,
Они пляшут как вихрь зимних полей.
Опадают им под ноги деньги, словно,
Золотые листья с осенних тополей.
Знаю испанских танцоров, которые,
Бьют чечетку как локоматив дальный.
Который кричит за синими холмамы,
Издавая длинный гудок печальный.
Но ты, мотыльек, танцор молчаливый,
В свете лампы в круговерти,
Вращаешься обжигая себе крылья,
Танцуешь до самой смерти.
25/03/2015.
12:45 дня.
г.Бремптон, Канада.
Искусство
© Copyright: Холдор Вулкан, 2015
Свидетельство о публикации №115032508995
Свидетельство о публикации №115032508995
Рецензии
