в тетрадку на обшарпанном столе,
накрытом серым, я и сам опальный,
строчу, имея пули в сим стволе,
спустив курок. я не всегда лояльный.
по закоулкам сердца, где дожди
смывают с мостовых мой облик мрачный,
я эхо обнаружил: подожди -
кричала ты в мой мир скупой и злачный.
стихов моих бывает зрима стать -
колосс душевных горьких излияний.
на лбу моём проявиться печать
твоих таких чарующих лобзаний.
и ты смягчишь удар. встревожен свет
за тех кто умирал, глотая пули.
прижмёшь к себе и скажешь твёрдо: нет -
моим страстям и моему безумию!
безумие
© Copyright: Ирландский Цыган, 2015
Свидетельство о публикации №115032503238
Свидетельство о публикации №115032503238
Рецензии