Когда бы знали точное число

Мы руки опускаем в рукомойники,
Как будто очищаемся от зла.
Мы все - потенциальные покойники,
Не знающие точного числа,

Когда ударят по затылку обухом,
Когда на спуске лопнет колесо,
Когда задушит раковая опухоль,
И кто-то подытожит: "Вот и все..." -

Летим, несемся, гнемся от усталости,
Вся наша жизнь - то плетка, то хомут, -
А, может, этой жизни и осталось-то
Каких-нибудь четырнадцать минут?

Когда бы знали, все переиначили,
Все начали бы с чистого листа,
И не смотрелись загнанными клячами
На фоне неподъемного креста.

И не пеняли б в горе на Всевышнего,
Который только лучшего хотел,
И не пинали б малого и ближнего,
Который оказался не у дел.

У каждого просили бы прощения,
И встречный взгляд хранили бы в душе:
Еще пять суток - тот умрет в расщелине,
А этот через месяц - в гараже, -

Спокойно, честно, без соплей и жалости,
Смотрели бы и в душу, и в глаза,
Ведь у самих немного и осталось-то,
Хотя и много - целых полчаса!