Сны, звуки, память

Распускается что-то в трёхмерности солнечного сплетения.
Не кувшинка из сказки, прости меня, господи и Борис Виан*,
Что-то трепещущее и не вызывающее сомнения
И совсем не похожее на банальность, или невинный обман.
Назову это сном, что пролился на бархат ночной неизбежности,
Расправляя крыло из мерцанья надежды и незбыточных грёз.
Он ворвался в мой мир, сжатый приступом неожиданной нежности
И с собой тонкий запах зелёного чая с жасмином принёс.
Вместе с пылью дождя споры звуков ложатся украдкой на кожу мне,
Прорастают корнями, робко вибрируют тремоло сердцу в такт.
Сохраняются и управляются безупречной гармонией,
Тянут нити к душе, чтобы самой прекрасной мелодией стать.
Это память моя возвращает  из тайников ежедневности,
Сны и звуки, вплетённые в мимолётные прикосновения
Восстанавливает образа ни на миг не забытой потребности,
В храме, оберегающем  волшебство и элитность мгновения.
Той святыне есть имя- сердце моё, чьё тепло не растрачено
В ожидании вечном твоей мимолётности  в жизни моей.
То  оно раскрывается для вселенной, ему предназначеной
И готово принять, сохранить и любить до конца своих дней.


*Борис Виан "Пена дней", болезнь героини-кувшинка, поселившаяся в ней-образ туберкулёза.