Куда-то все торопимся...

Куда-то все торопимся, бежим,
И в спешке рвём спокойствия тенету,
Со стороны миг вроде недвижим,
Ан глянешь, а его уже и нету.

Так день за днём и за числом число,
Не проникаясь жалостью нимало,
А там и непослушное весло
Вдруг выпадет из рук... Пиши пропало.


Рецензии