Она как музыка

Станицы модного журнала
Ей были в общем ни к чему,
Она ж сама их создавала
И не во сне, а наяву.
 
По строчкам бегала глазами
Под танец чуткого пера,
Но описать ее словами
Ни строк не хватит, ни ума.

Она как музыка,
                как нот полет,
Она печалится,
                чего-то ждет,
Она мелодия,
                всегда одна,
Души симфония,
                но не моя.

По воздуху парижских улиц
Она несла себя легко.
И все казалось, что безумец,
Мне в отражение моё.

По старым улицам Арбата
И по парижским площадям
Мы с ней идем, идем куда-то,
По параллельным линиям.

Она как молния,
                как снегопад,
Она веселая,
                хоть невпопад,
Она стиховная,
                как, впрочем, я,
Души симфония,
                но не моя.

Станицы модного журнала
Ей были, в общем, ни к чему,
Она эмоцией пронзала
И не во сне, а наяву.

По воздуху парижских улиц
Мне с ней и мило и светло.
И все казалось, что безумец
Мне в отражение мое.

Она же чуткая,
                как с глаз слеза,
Она же мудрая,
                хоть не всегда,
Она же модная,
                и милая,
Души симфония,
                но не моя.