Так бывает, что нередко,
Мы сажаем души в клетки,
Прячем истинные чувства,
Маскируем их искусно.
Лепим что-то напускное
Для себя совсем чужое,
А своё скрываем маской,
Становясь безликой массой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.