Весна. Двенадцатый вечер. Слякоть.
Одинокий мальчишка. Череда мрачных лиц.
От подобных пейзажей, порой, хочется плакать.
А в руках нераскрытая пачка убийц.
Я не буду из тех, кто желает
Познать пустозвонные тайны их мира.
В голове волна беспризорного ветра играет.
Всё, что можно, уже рассказала Земфира.
Восемнадцать голов. Что-то курят за домом. Чудовища.
Звук моих тонких ног. Вдруг притих.
Даже пусть презирают, они - лишь сбродище.
Надеюсь написать действительно что-нибудь стоящее.
Для прогулки к убийцам, пожалуй,
Слишком детальный стих.
убийцам
© Copyright: Кэлми Снейк, 2015
Свидетельство о публикации №115032412374
Свидетельство о публикации №115032412374
Рецензии
