Авторучка

Простая ручка в небольшом футляре –
подарок от коллег ко дню рожденья.
Её чернила жаждут воплощенья
в романе, походящем на «Солярис».

А я завяз в быту, как пчёлы в сотах,
и рифма не идёт и ритм хромает,
а помнишь наших пальцев переплёты
и грохот убегающих трамваев,

а помнишь, мы гуляли по проспекту
в периферийном городском районе,
и солнце мягко преломлялось в спектр,
снижаясь в остывающем озоне.

Куда ушло всё? И куда уносит
цитаты из давно забытых фильмов?
Мне кажется, что я не в меру сильно
открыт душой, когда никто не просит,

мне кажется, что я не в меру странный
в своем стремленьи мир переиначить,
и потому на сердце только раны,
и мать ночами потихоньку плачет.

И потому судьба в сплошных заплатах,
и счастье улыбается не часто,
и рукопись о Понтии Пилате
на  углях погибает безвозвратно.

Но вот притихла ночь – и ручку снова
из старого футляра извлекаю,
и то, что было, в звуки облекаю,
и упустить боюсь хотя бы слово.

2015 г.