Люди не умирают

А знаешь... Люди не умирают. Просто, когда приходит время,
Они закрывают дверь и тихонько по лестнице спускаются вниз.
И стоя на своём старом, родном пороге они решают дилемму:
То ли взлететь им в синее небо наподобие стаи синих птиц,
Поближе к границам, пределам, так высоко, что не видно Земли,
Чтобы насладиться свободой, полётом, бесконечным счастьем,
В общем, всем тем, чем до этого в полной мере они не могли,
То ли вновь, взглянув на свой город с каким-то участием,
Ступить на дорогу и идти, идти, идти, идти. Идти.
Мимо сказочных стран, сквозь густые леса, через горы,
По исхоженным тропкам или (чаще) выбирая такие пути,
По которым ещё никто, никогда, ни по каким уговорам
Не осмеливался ни пробежать, ни пролететь, ни проползти.
Знакомясь с новыми мирами и (иногда) открывая новые звёзды,
Узнавая (случайно) законы дружелюбия, гостеприимства, любви.
Беседуя с теми, кто здесь живёт или это всё создал.
Идти.
И как-то совсем безвкусно говорить, что люди умирают.
Они просто уходят, выбирая сотни незнакомых ещё дорог.
Люди в чём-то как фениксы: они вроде бы и сгорают,
Но только чтобы из пепла вспорхнуть и улететь за порог.