У поэта на кухне вдребезги бьётся сердце,
И осколки теперь хранятся за белой дверцей
Холодильника «Старый салют».
У поэта почти не осталось в запасе рифмы,
И когда он достанет из памяти новый стих,
Мы окажемся с чёрным ящиком тут как тут.
Мы не станем скрывать от него наш предмет наживы,
Он конечно всплакнёт от того, что ещё так живы
Похитители лучших стихов,
И заполнив стакан до краёв престарелым виски,
Он поднимет его за то, что ещё есть в списке,
И, признаться, к подобной чести совсем не готов.
Мы дожмём его рифму, как каплю лимона к виски,
Убедимся, что он, и правда, значится в списке,
И, откланявшись, выйдем с награбленным в первую дверь.
А поэту останется только начистить дуло,
И поправить себя в отношении спинки стула,
Он уходит с улыбкой, ты мне, как поэту, поверь.
украденные строки
© Copyright: Екатерина Масленикова, 2015
Свидетельство о публикации №115032311843
Свидетельство о публикации №115032311843
Рецензии