Ко дню поэзии

Слушаем полную версию: https://www.realrocks.ru/songs/1742671


Для писанины тем не мало,
Иначе здесь не получается.
Лишь бы писать вас не ломало,
Ведь эти темы не кончаются.
Здесь рифмомысли бьют ключом,
Бывает не остановиться.
Поэтам возраст нипочём,
Щеглам и тем, кому за тридцать.

Пенсионеры пишут всласть
И первоклассники как профи,
Кто на цензуру хочет класть,
Тому вообще всё в жизни пофиг.
Здесь графоманы, рифмоплёты,
Страна поэтов так огромна,
Обдумывают, пишут слёта,
Все пишут - наглые и скромные.

Но каждый в собственной манере
Свои придумывает вирши.
Порой надеются и верят,
Что их когда-нибудь услышат.
Другие пишут безвозмездно,
Самозабвенно, аскетично.
Таких поэтов тоже бездна,
Встречаю очень симпатичных.

Поэтов скопища нередки,
Отбоя нет от них порою.
Пишут стихи на табуретке,
Усевшись иногда по трое.
Поэт поэту часто рознь,
Они соперники-коллеги
Они друг другу строят козни
И могут настрочить телегу.
Но от души, ничто не скажешь -
Поэты с тонкою душою.
Любой поэт не терпит лажи,
Не важно, маленький, большой он.
Начав с банальной табуретки,
Чтобы суметь подняться вЫше,
Мы в День Поэзии, как предки,
Находим время, что-то пишем.

«Зачем ты пишешь?» - спрашивают часто,
«Ты тратишь столько времени на это,
Ты мучаешься, паришься напрасно,
Ведь все равно не стать тебе поэтом...»
Но я пишу и не хватаю звезд я с неба,
Мне нравится и это даже не секрет,
Что выпадаю иногда в июле снегом,
Несу свой рифмовенегрет.

«Зачем рифмуешь, а не в прозе пишешь?
Кому нужны твои частушки-рифмосплетни?
Нередко у поэтов едет крыша,
И ты поэт не первый, не последний...»
Я не поэт, я лишь хочу чуть ближе,
Хотя б на шаг приблизиться к поэтам,
Что заняли повсюду свои ниши
И пишут от заката до рассвета.